Рожаем сыновей мы для себя.
Растим, лелеем и гордимся ими.
Мы забываем о себе, лишь их любя,
И всё мечтаем видеть их большими.

И чем труднее нам дается сын –
В здоровье, нраве, прочем воспитанье –
Тем больше нитей связывает с ним,
Тем крепче связи в нашем подсознанье.

Нам кажется – как в физике закон:
С какою силой давишь, с той – отдача,
Коль сын с таким вниманием взращён,
Любить нас должен так же, не иначе!

Что ж, может, верно, коль ребенок он,
Пока нуждается в родительской поддержке,
Своей любовью к нам он обращён
И не считает чувства за издержки.

Возрадуйтесь, родители! Ваш сын –
Ещё малыш. Так наслаждайтесь им!
Как только чадо вырастет большим,
Другие станут наслаждаться им.

И тут всей прежней иерархии – конец!
Как только сын пошел ваш под венец,
Так вас, как лишнюю фигуру при уборке,
Вдруг с пьедестала передвинут на задворки.

Сын – взрослый, начинает жизнь свою,
И жизнь его - теперь уже не ваша.
И птички для него любовь поют,
И неумелую невестку звать Наташа.

Метаморфозу трудно пережить!
Себя готовить к этой доле надо,
И коль смириться с этим, можно жить
По-прежнему – душою с сыном рядом.

Иллюзии, надежды надо гнать:
Любовь теперь – игра в одни ворота,
Спасибо, что хоть помощь принимать
Они согласны, это – тоже что-то!

И, чтобы дальше в мире с сыном жить,
Вы, наступив «на горло» вашей песне,
Научитесь с невесткою дружить,
И жизнь, как раньше, станет интересной.

Через невестку сын ваш будет знать,
Как вы живёте, в норме ли здоровье,
Он на работе будет пропадать,
Приобретая деньги с малокровием.

И тут-то вы начнёте понимать,
Что стержнем здесь была и есть невестка.
Ее вы станете любить и уважать,
Ей лучшее всегда готовить место.

Ведь мы хотим, чтоб сын наш счастлив был,
А, значит, надо свой умерить пыл!
Тогда, быть может, счастье улыбнётся,
А вложенное в них добром вернётся...

Ну а кому показалось мало, вот еще добавочка:

Для женщины дороже всех мужчин –
На этот свет рождённый ею сын…
И все молитвы Богу об одном,
Чтоб вёл дитя проверенным путём…

Сначала первый крик и мир застыл,
когда малыш глазами говорил:
«Спасибо, мама, что меня ждала
И в этот мир с любовью привела…»

Потом улыбка, зубик, первый шаг…
Болезни подступали близко так,
Но мамина любовь беды сильней…
Шептало сердце: «Только не болей!»

А после слёзы радости из глаз…
Успехи в детском саде… Первый класс…
Но он для мамы тот же карапуз,
Хотя уже закончил третий курс…

Мужчина самый лучший, спору нет,
Который говорит: «Мамуль, привет,
А знаешь, у меня родится дочь,
Красивая, как бабушка, точь-в-точь…»

Я все преграды, трудности стерплю,
Лишь об одном у Бога я молю,
Чтоб дети не болели никогда,
Чтоб им судьба не нанесла вреда…

Мужчины боль умеют причинять,
Но сыну ведь не нужно объяснять,
Что женщины любимей в мире нет,
Чем та, что родила его на свет…

Автор???

Мама сына...

Это - знать, что никто, никогда, и вот так, безответно,
Безоглядно и безоговорно, и, без причин,
Не полюбит тебя —... как спросонья обнимут эти,
Руки самые нежные из миллиардов мужчин...

«Я люблю тебя, мама!» - прильнет бархатистая щечка,
И душа замерла от впервые услышанных слов,
И внутри так предательски что-то впервые щекочет...
И — уткнешься ты носом в любимейшую из голов...

Это — знать, что сыновья любовь, как любое — не вечна...
И в тринадцать — упрямо плечами она поведёт,
От вечерних объятий она отмахнется конечно,
И от губ материнских насупленно лоб отведёт...

Это — знать, что однажды Она, так юна... тонконога,
Будет с вызовом, или, робея, тебя изучать,
И стоять за плечами, осматриваясь у порога..
И те плечи, родные, - руками своими сжимать...

А потом, наблюдая, как сын ест блины со сметаной,
Спрятав глубже в себя непривычную новую боль,
Просто тихо сказать «дай же Бог тебе, милый, как мамой,
Хоть на сотую долю быть так же любимым женой»

….Это — знать, что когда даже радость — проснуться с рассветом,
Не дождавшись звонка, себе новых прибавив морщин,
Просто верить - никто, никогда,и вот так, безответно,
Безоглядно и безоговорно, и, без причин..,

Не полюбит тебя! … И опять, обреченно-упрямо,сына ждать..
Может быть, только сверху увидев потом,
Как губами дрожащими шепчет «люблю тебя, мама!»
От дождя пряча ворох пионов под мокрым пальто...

Автор?